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PUSSY!

Entonces el fin de semana aburrida en el depa decidi salir a “cenar” (entiéndase ir por unos drinks) y mi compa El Sueco me acompañó. Estábamos en el bar muy chevere cuando unos chicos de twitter se nos unieron. Era la primera vez que los conocía porque lo único que sabía de ellos era el nickname de twitter. Los chicos eran unos geeks totales tanto así que uno de ellos llevaba consigo un iPad (estúpidamente). La noche arrancó muy bien, tomándonos unos mojitos, seguido de unas piñas coladas, chilcanos y unas cuantas cervezas.

Cuando empezábamos a ponernos “alegrones” (entiéndase un poco borrachos), el chico del iPad retó al Sueco a una competencia de shots de tequila. Era obvio que quien ganaría sería el Sueco porque para los vikingos el alcohol medicinal es agüita. Con cada ronda de shots se caldeaban los ánimos y se disparaban sobrenombres en inglés: “do you want another one, PUSSY?!” – “of course PUSSY!” – why do you call me PUSSY, PUSSY? – i call you whatever i want PUSSY!” – y así estuvieron como un par de idiotas diciendo PUSSY cada 15 segundos…PUSSY!

Los shots iban y venían cuando de pronto notamos que el iPad del chico ya no estaba. Todos empezamos a buscarlo debajo de nuestros asientos y la mesa, pero simplemente había desaparecido. El chico del iPad (a partir de ese momento se convirtió en el chico sin iPad) borracho hasta el culo tuvo la osadía de culparme del extravío de su huevada. El chico insistía que yo era la responsable de la pérdida simplemente porque estuve sentada a su lado. Después de tratar de explicarle que ninguno de nosotros tenía su iPad, pagué la cuenta y me fui. A partir de ese momento todo se volvió muy creepy.

El chico sin iPad llenó mi iPhone de iMessages y como estaba muy ebrio parecían estar escritos en un idioma extraterrestre o sánscrito (que para mi es la misma cosa). Después consiguió mi e-mail y empezó a enviarme correos como un loco. Le respondí un par de cosas y luego apagué mi celular porque ya no toleraba ver en mi pantalla mensajes recibidos. A las 4pm volví a encender mi celular y recibí una llamada de mi hermana: “Fumans, un amigo tuyo ha venido a visitarte” – yo pregunté: “Cuál amigo?” – y al describirlo supe que era el chico sin iPad. Me quedé helada!

Este chico que la noche anterior recién había conocido en el bar, consiguió la dirección de mi casa sin que yo se la haya dado. Inmediatamente tomé un taxi a mi casa pero cuando llegué ya se había ido. Cuando pensaba que el acoso había terminado, el chico sin iPad nuevamente tocó a mi puerta. Como no recibió respuesta alguna se sentó en la acera para esperar. Pasaron las horas y siguió ahí sentado.

Este total desconocido quien sabría Dios de que era capaz estaba afuera mirando hacia mi casa horas de horas. Después de pensarla con mucho detenimiento decidí bajar para hablar con él. Mi hermana (muy asustada) me decía que no lo haga, que tal vez era un loco y me podía hacer daño pero cuando tomo una decisión, nadie me para. Así fue que “empinchada” (entiéndase muy molesta) bajé para hacerle “el pare” (entiéndase poner las cosas en claro).

En resumen le dije lo siguiente: 1. Eres un huevón por llevar el iPad al bar 2. Te robaron el iPad (por si acaso no se dio cuenta) 3. No tengo tu iPad 4. Pareces nuevo en Lima por andar de confiado 5. Eres un borracho hasta el culo 6. Eres un huevón (valía la pena repetírselo).

En el bar (cuando el chico estaba sobrio y todavía tenía iPad) nos contó que el año pasado le habían robado el auto y que luego de unos meses le robaron el iPhone – ahora me pregunto – Es que acaso este huevonazo no podía aprender de la experiencia o – cómo preguntaba Javier Lobatón en un comercial – le sobra la plata?

Meme

So fucking true!

Fumanskita…Smash!

El otro día después de mucho tiempo me contacté con mi amigo Blynxxx y lo primero que me preguntó fue: “Fumans ya tienes chico?” – y respondí: “Pues no” – y continuó: “No entiendo por qué todavía no tienes chico? – y le dije: “Es que tengo un carácter de mierda”.

No es una novedad que me encanta renegar, esta semana he estado mas intolerante que nunca, todas los cosas que planeé salieron mal. Aunque tampoco fueron grandes planes, pero fueron planes al fin y al cabo. Pavadas como no encontrar esencia de vainilla en el supermercado, motivaron a la vena de mi sien izquierda a palpitar a mil. Terminé dejando en el suelo tirada la canasta dónde llevaba la leche y cereal para mi desayuno, sólo porque no encontré la puta vainilla.

Ayer fue una de las noches mas hulkistica ever. Salí del trabajo con la idea de pasar por la sanguchería La Lucha para comprar un jugo y unas papas fritas (cualquier cosa menos sanguche). En La Lucha siempre hay una cola de mierda para poder comer, así que esperar no era una molestia. Además de la cola insufrible, una de las cosas mas fastidiosas de ese lugar es que por los altavoces se escucha a todo volumen la detestable salsa cubana. Entonces ahí estaba yo, la Fumans esperando pacientemente entre la multitud y con ese ruido infernal que ingresa a tus oídos sin autorización.

Cuando pides la comida para llevar tienes que prestar mucha atención porque te llaman por tu nombre para darte el pedido PERO gracias a la estupenda idea de poner música es difícil de entender lo que dicen. Varios minutos después escuché muy a lo lejos que alguien decía mi nombre y pensé aliviada: “al fin ya me puedo ir de este lugar” PERO los hijos de puta sólo me dieron la mitad de mi pedido (mi vena empezó a latir). Cuando fui a reclamar me dijeron: “Señorita, por favor espere unos minutos mas”. Ya cuando mi ropa estuvo lista para romperse y mi piel empezaba a ponerse verde al buen estilo de Hulk, pasó por mi lado un mesero y le exigí (con la voz de Linda Blair en The Exorcist): “Dónde está mi pedido?” – me dijo: “Ehmmm en un ratito mas se lo entregamos”.

Mi pedido no era muy elaborado y no entendía la demora para coger unas putas papas del montón que tenían por ahí y colocarlas en una caja. Le dije al mesero que ya no quería nada y que me devuelva el dinero. Nervioso se dirigió dónde el administrador (con cara de pelmazo) y me devolvieron todo. Antes de irme pregunté por el buzón de sugerencias para poder dejar la mía.

Aquí mi sugerencia:

administrador inepto

#CHAN!

Los Amigos Que Fueron…

Esta canción está dedicada a todos aquellos amigos que fui perdiendo en el camino. La gente cambia pero los recuerdos se mantienen. Parte de culpa tengo yo en el distanciamiento porque depende de ambos que la amistad se mantenga y si una de las dos partes falla, pues el adiós es inevitable.

Con ustedes: Cómo Hemos Cambiado del álbum Ser de Agua (1991) del grupo murciano/valenciano Presuntos Implicados.

Que buena canción! Tantos recuerdos!

Buscando Visa

Y sí señores, Fumanskita de nuevo postulando a la visa. Ya lo dice el viejo y conocido refrán: “el que la sigue, se lo lleva la corriente” o era “camarón que se duerme, la consigue” pero es que si el camarón sigue la corriente y no se duerme puede conseguir lo que quiere? Aunque si se duerme, como está dormido no verá la corriente, salvo que le pasen corriente…bueno la idea es esa.

Aplicar a la visa es uno de los procesos más burocráticos y tediosos ever! Tienes que presentar 10mil cosas, solicitud, carta del banco, carta de la empresa, carta del operador turístico, carta para el cónsul, carta de invitación, reserva de ticket aéreo, seguro de viaje, estados bancarios, fotos, pasaporte y documento de identidad, todo con la copia correspondiente y el pago de ley.

Es una verdadera mierda juntar todas esas chingadas para que luego un huevón o una huevona decida tu destino colocándote un sello estúpido.

La última vez que me presenté estaba segura de conseguirla. Conocen esa sensación de que todo saldrá bien?, sí esa sensación llamada “falsa esperanza”. Tenía todos los documentos requeridos y me dirigí a la embajada. Llegué muy temprano y me asignaron un número para ser evaluada así que tomé asiento y esperé a que me llamaran. Miré a los otros postulantes y como me sentía confiada, empecé a determinar en mi cabeza a quién se la darían y a quién no.

Mi turno se acercaba y desde mi asiento veía las ventanillas dónde se hacían las entrevistas. A lo lejos lo único que podías ver era el lenguaje corporal de las personas, unos se acercaban a la ventanilla erguidos y se alejaban encorvados, otros extendían los brazos al cielo cómo exclamando, otros se retiraban con una sonrisa y aquellos eran los que lograban establecer una conexión con la persona que los entrevistaba, es decir, se quedaban en la ventanilla por un tiempo prolongado.

Cuando tocó mi turno para ser entrevistada caminé hacia la ventanilla con mucha seguridad. El hombre me pidió mi pasaporte y solicitud, los miró 3 segundos y luego volteó a ver su computadora. Preguntó el motivo de mi viaje y continuó viendo su computadora. Pasaba largo tiempo sin decirme ni mierda y luego volvía a preguntar el motivo de mi viaje. Mientras tanto en la ventanilla del costado era toda una fiesta, conversaban, hacían chistes y se abrazaban, sólo les faltó sacar una cámara para tomarse fotos con el huevón que los atendía.

El tío de mi ventanilla no hablaba bien español, seguramente aprendió español de la misma forma en que yo aprendí latín (imagen mental: Roadrunner – Accelleratii Incrediblus, siendo perseguido por Wile E. Coyote – Carnivourous Vulgaris / vídeo aquí).

Mi entrevista fue una mierda, puros monosílabos “sí”, “no”, “ya”, “bien” (creo que con Tarzan hubiera tenido mejor suerte), nunca pidió ninguna de las 10mil cartas que me solicitaron, nunca pidió mis estados de cuenta, nunca me pidió mi itinerario de viaje, nunca me pidió nada. Luego que terminó el silencio incómodo dijo: Lo siento no calificas para la visa y en un español muy claro dijo: VISA DENEGADA.

Miles de noches soñé con hacer ese viaje, demoré muchos días para juntar todos los papeles requeridos, el día de mi entrevista me desperté feliz, esperé 3 horas pacientemente mi turno para la entrevista y sólo le tomó 5 minutos al hijo de puta cortarme la alas. Salí de la embajada y no pude evitar llorar un poco (como diría el chavo.. me estaba lavando los ojos de adentro pa’fuera / vídeo aquí minuto 2:14)

Cada vez que recuerdo ese momento me pregunto si vale la pena volver a pasar por esa mierda otra vez? A la fecha tengo 60% de los requisitos de la visa y en las semanas que vienen debo de ponerle ganas para tener todo listo. Le he pedido ayuda a medio mundo! hasta a mi ex! (el hombre de inflexión más conocido de este blog) pero el mas afectado es Achotío (pobrecito), es que esta vez no me siento confiada, estoy muy nerviosa y tengo miedo.

Siendo la hora avanzada me iré a dormir con merengue en mis oídos cortesía de Juan Luis Guerra…buscando visa para un sueño…

Buscando visa la razón de ser… buscando visa para no volver.

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La Vida A Través De Mis Ojos

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sueco suicida

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Green-Go!

Ya para ir soltando al pobre Sueco que ha sido el protagonista de mis últimos posts, les contaré lo que me pasó el otro día en la cocina del depa. Llegué de trabajar decidida a preparar la peruanísima salsa huancaína. Si bien es cierto nunca la había hecho antes, no existe mucha ciencia en juntar queso, leche, ají, galleta de soda y sal, estaba segura de poder hacerla.

Entré a la cocina y encontré a La Gringa y al nuevo inquilino (otro gringo al que llamaré Seymour porque me recuerda a Robin Williams en la película One Hour Photo – cara de psicópata mezclado con pedófilo). Saqué la licuadora y comencé. Todo iba bien hasta que Seymour quiso dar su opinión respecto a mi forma de preparar la salsa.

Entonces ahí estaba yo, la Fumans, con cero experiencia preparando salsa huancaína pero con aproximadamente 20 años de experiencia comiéndola, recibiendo consejos de un gringo recién salido del “gabacho” (palabra que utilizan los mexicanos para referirse a Estados Unidos) “Fumans, debistey coucinaar il aji coun acua primerou parah teneer mais sabour” – yo sólo lo miraba atenta pensando – este HUEVÓN se cree peruano?. Con mucha “pana” (entiéndase ínfulas) Seymour destapó la licuadora, metió una cuchara, probó mi salsa y dijo: “Ya te está saliendou! Te falta pouco!”. Que tal “CONCHA” (entiéndase desfachatez) la de Seymour para opinar sobre la comida peruana cuando en el gabacho a las justas tienen hamburguesas de McDonald’s, es como si yo le dijera a Ronald McDonald cómo hacer la Big Mac.

Después le tocó el turno a La Gringa. Ella había cocinado por primera vez el peruanísimo Lomo Saltado y pidió mi opinión. En el caso de este plato, tengo experiencia cocinándolo y comiéndolo. Sólo le dije que le faltaba ají (porque no lo había echado) y ella me contestó: “Ok, pero tu opinión no es importante” – le sonreí y pensé – entonces gringa para qué COÑO pides mi opinión?. No le dije nada más, me di media vuelta, cogí mi salsa huancaína, un choclo y me fui.

Tal como en la batalla de El Alamo cuando los mexicanos le gritaban a los americanos GREEN-GO! (verdes, váyanse), esa noche estuve muy cerca de decirles lo mismo pero agregando A LA MIERDA!

Noche de Blancos

El fin de semana hubo un evento cultural en las calles de Miraflores que obviamente sin alcohol era imposible de soportar. Aquí un pequeño video.

Pfffff arte!

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Las Apariencias Engañan

Continuando con el ciclo de posts inspirados en mi compa de depa “El Sueco” lo primero que haré será presentarlo formalmente al mundo. He aquí su foto:

Sí señores, el muchacho tranquilamente pasa piola como modelito de Abercrombie and Fitch , es un claro representante del hombre nórdico, domina cinco idiomas, es carismático, soltero, sociable y amable PERO…como nada es perfecto en esta vida, tiene un gran defecto…HUELE A RECTO!

El hombre expide un hedor insoportable y como él está en la casa 24/7, siempre que llego del trabajo lo encuentro tirado en el sofá viendo tele y no quiera Dios que se levante a saludar porque el olor a CULO empieza a expandirse cual bomba lacrimógena (nota mental: comprar máscara antigas) .

Tengo una teoría del origen de su olor a poto. Queda descartado que huela mal porque no se bañe, el Sueco se baña 2 veces al día. Yo creo que su mal olor proviene de su ropa! estoy 80% segura de que el hijo de puta no lava su ropa ni la toalla que usa luego de bañarse. No se cómo decirle de manera sutil que lave su ropa, quiero cuidar mis palabras (generalmente no lo hago) para no ofenderle.

No es la primera vez que conozco a un europeo que huele a culo pero es la primera vez que vivo con uno. Con esto no quiero generalizar que los europeos apesten porque he conocido varios que huelen muy rico. Recuerdo una vez en la que estaba conversando con unos chicos sobre fumar dentro de los bares. Uno de ellos me dijo que en Francia habían impuesto una ley que prohibía fumar dentro de las discotecas – a lo que comenté (siempre con comentarios oportunos): “Uy no! ahora será perceptible el OLOR A COÑO de los franceses!” – a lo que él respondió – “Oye!, yo soy francés”.

Ya lo dice el viejo y conocido refrán: “A la que fue flor, algo le queda de olor”. Definitivamente este chico ha sido flor de cementerio.

Welcome to Perú

Entonces el sábado por la noche mientras echaba la hueva idiotizada escribiendo en el twitter, mi compa de depa “el Sueco” me hizo unas preguntas que me sacaron de mi estado de estupor: “Disculpa Fumans, por qué ese hombre en la televisión viste como mujer?” Seguida de: “Y qué hacen un dinosaurio, Captain America y Iron Man bailando detrás de él?”

Inmediatamente miré hacia el televisor y la imagen mental que segundos antes había dibujado en mi cabeza era plasmada tal cual con personas de carne y hueso pero en vivo para todo el Perú entero. Un travesti invitaba a bailar salsa a los protagonistas de The Avengers acompañados de un dinosaurio. No habían palabras para explicar lo que estaba sucediendo, sólo atiné a decir: Ese es el Perú. Y nos echamos a reír como locos.

Le comenté que ese era un show de concursos, conducido por Ernesto Pimentel que personifica a la popular “Chola Chabuca” y que los participantes estaban disfrazados como súper héroes porque recién habían estrenado la película The Avengers en Lima.

Con la confusión causada en la cabeza del Sueco, recordé un viaje en autobús interurbano que hice con un ciudadano norteamericano. Subimos al autobús sin problemas y encontramos asientos libres. Luego de un rato me preguntó: “Fumans, en el Perú venden headphones?” – a lo que respondí – “Claro que sí, por qué lo preguntas?” – y me dijo – Es que nadie en este autobús los utiliza. En efecto, en el Perú, generalmente “la gente de barrio” acostumbra escuchar música de sus reproductores sin utilizar los headphones cómo diciendo: mírame yo soy chévere y escucho música bacán.

Continuamos el viaje sin problemas cuando de pronto subió al autobús un señor y dijo en voz alta: “He venido a robarles!” – haciendo una pausa larga – el gringo asustado cogió mi brazo fuertemente y dijo: “Fumans, nos van a robar!” – a lo que le respondí – “Tranquilo, es un vendedor” y el señor continuó: “He venido a robarles unos minutos de su tiempo” luego de eso nos pidió que le compremos unos chocolates.

La siguiente es una imagen que vale más que mil palabras (descripción: camiseta de algodón a la venta en el mercado mayorista de Gamarra)

Esas cositas forman parte de la idiosincrasia peruana!

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